Октава

Натянута струна, звенит, дрожа, Один лишь звук, но в нем — миров основа. Так слово, душу за собой кружа, Рождает стих, и он звучит, как новый. От ноты к ноте, от строки к строке, Мелодия рождается из боли. И тает звук в холодной пустоте, Даруя миг мучительной свободы.